Jackson de Figueiredo

Quarta-feira, 18 de abril de 1917:

        Uma surpresa para mim, esse caso de Jackson de Figueiredo. Jackson, concunhado e discípulo de Farias Brito, estava de relações rotas comigo desde a publicação de um artigo meu contra seu parente, e que, por uma lamentável coincidência, saiu publicado exatamente no dia em que este morreu. Compreendendo a sua mágoa e os seus escrúpulos, evitei, desse dia em diante, o seu cumprimento, o que foi de bom aviso, pois vim a saber, depois, por Goulart de Andrade, que ele estava, como eu previa, ressentidíssimo. Quando escrevi o artigo, eu não sabia, sequer, que Farias Brito se achava doente, sendo fácil, portanto, uma justificação; eu não costumo, porém, dar explicações dos meus atos senão à minha consciência, e aceitei os fatos com todas as suas consequências. Agora, leio na revista “Brasílea” um longo artigo de Jackson, sobre Félix Pacheco, e em que se refere duas vezes à minha pessoa: uma, para aludir ao meu artigo, que considera “uma volúpia de grego da decadência”, e em que diz que sempre me considerou e me considera “um dos talentos mais brilhantes da nossa mocidade”; e outra, para me pôr em primeiro lugar entre os poetas da minha geração. Nesse trecho, em que nos põe à frente de mim, Hermes Fontes, Da Costa e Silva, Teófilo de Albuquerque e D. Gilca da Costa Machado, refere-se ele à simplicidade como expressão da perfeição, e tem esta frase: “Nesse sentido, é Humberto de Campos a personalidade que mais fortemente se afirma no momento atual”.
        De um amigo, seria muito; de um inimigo é, evidentemente, demais…

Belmiro Braga

Quarta-feira, 18 de abril de 1917:

         Belmiro Braga, que se acha em Juiz de Fora, manda-me notícias suas. E eu evoco a sua figura original e simpática, os seus olhos escuros e alegres, a sua face morena e corada, lisa como a de um frade ou de uma criança, a sua boca sempre aberta em um riso franco, jovial, feliz e tão contínuo que já lhe não contém os grandes dentes que um dentista apressadamente lhe atarraxou às gengivas. Nessa alegria, numa toldada, e em que a idade do poeta é denunciada apenas pelos fios de prata  que lhe salpicam o cabelo erguido em trunfa e logo lhe cai pela testa, e o bigode aparado, – a sua generosidade não tem medida. Todos têm talento, cultura, merecimento; menos ele. E como o lisonjeado conteste, ele exclama, espantado, humilhando-se com prazer:

        – Eu? Eu sou um tabelião da roça, que principiou quitandeiro. Eu sou um ignorante. Vocês lêem Homero, Virgílio, não sei que mais; e eu? Eu só leio revistas e almanaques; só!

        Certo dia, em que íamos juntos, voltou-se ele para mim e, aludindo a um artigo em que eu me referia a gregos, egípcios e romanos, exclamou, com entusiasmo:

        – Mas Humberto, você sabe Bíblia como o diabo!?…

        É que, em Minas, quem sabe a Bíblia, está como o vigário, dono de toda a sabedoria possível…

Humberto de Campos

Coelho Neto

Quinta-feira, 5 de abril de 1917: 

                À noite, visita de Coelho Neto e senhora. Dona Gabi, supersticiosa, conta-nos que, quando o marido anda contrariado nos seus negócios, aproveita o seu sono e manda defumá-lo com ervas prestigiosas por uma velha preta doméstica, a Bá. Em seguida, Mme. Neto reza sobre a cama alguns padre-nossos, constituindo tudo isso um remédio infalível. E, a propósito, conta-me que, certa noite, enquanto a gorda velha Bá defumava o escritor, começou a bocejar, e, virando-se para ela, sussurrou, impressionada:
                – Eh, menina, branco desta vez “tá pesado”!…
                Coelho Neto confirma, zombeteiro e contente, esse grande zelo pela sua felicidade, e narra que, em certos dias, quando está aborrecido, é despertado por um calor que lhe sobe da cadeira em que trabalha. Assim ele percebe o fenômeno, a velha Bá, que sorrateiramente se colocara, de cócoras, atrás do móvel, sacode violentamente uma lata cheia de brasas, fazendo subir uma pesada nuvem de fumo que envolve e atordoa o romancista. Furioso, este corre em perseguição da preta, que se escapa na carreira, deixando-lhe o gabinete alastrado de restos de capim queimado, e impregnado de um cheiro que, realmente, o entorpece, por todo o resto do dia. Mme. Neto denuncia os ingredientes dessa defumação: compõe-se ela de benjoim, incenso, palha benta, e uma erva denominada “raspa de veado”. 

Humberto de Campos

Luís Murat

Sábado, 24 de março de 1917:

        Jantar em casa de Coelho Neto, que me fala da antiga paixão de Luís Murat pelas brigas de galo. Um dia Murat convidou Neto, Bilac e outros, para ouvirem versos de um livro novo, em sua casa, no ponto mais longínquo da Aldeia Campista. Os convidados compareceram, e Murat passou a tarde no quintal, a atirar galo contra galo, deixando passar as horas e não lhes mostrando, afinal, as rimas prometidas.
        Fala-se também da Amazônia, e Coelho Neto revela-me uma imagem de Euclides da Cunha sobre a região: “A Amazônia é um ser ainda disforme que o Homem arrancou a fórceps do útero da Natureza”. Essa imagem, que Euclides nunca escreveu, foi substituída, no seu livro “A Margem da História”, por esta expressão: “O homem chegou ali sem ser esperado nem querido – quando a Natureza ainda estava arrumando o seu mais vasto e luxuoso salão”. E por esta outra, no prefácio de “O Inferno Verde”, de Alberto Rangel: “A Amazônia é uma página do Gênese, ainda por escrever”.

Humberto de Campos

Rui Barbosa

Sexta-feira, 23 de março de 1917:

        João Ribeiro, em palestra comigo na redação de “O Imparcial”, critica firmemente Rui Barbosa, descobrindo a vaidade desse grande homem no modo por que ele abusa da paciência dos outros, quando escreve, ou quando fala.
        – O Rui não tem – diz-me, – a noção do tempo, e supõe que os outros não a têm. Depois, comete uma incivilidade, detendo os que o ouvem nos teatros ou no Senado, quando esses podem ter ocupações e interesses urgentes no decorrer das quatro ou cinco horas em que ele os retém.
        E como eu lhe fale na Conferência de Haia:
        – Foi um sucesso… para o uso no Brasil. Na Europa, a impressão que deixou e que eu ainda ali encontrei, foi a de um orador “cacetíssimo”, que supunha a Conferência especialmente convocada para ele e que não foi, além de tudo, entendido conveniente, por ter uma dicção francesa defeituosa.

Humberto de Campos  

Lauro Müller

Sábado, 17 de março de 1917:

 

             Em artigo publicado no mensário “A.B.C.”, Lima Barreto diz que o Sr. Lauro Müller, para conseguir um livro que justificasse a sua entrada para a Academia, teve que imprimir um discurso em papelão e em letras garrafais. Só assim arranjou ele um volume, como exigem os estatutos da instituição.

Quinta-feira, 22 de março de 1917:

              Miguel Melo, autor da “A Visão na Estrada”, relembra-me a pilhéria de Lima Barreto ao ser inquirido pela polícia sobre o crime do poeta João Pereira Barreto, que assassinou a esposa, há três anos, em Niterói. Lima Barreto havia passado uma parte da noite a beber, no Rio, com o poeta, quando este, já pela madrugada, o deixou, para tomar a barca e ir cometer o uxoricídio. Convidado, no dia seguinte, a depor, o romancista de “Isaías Caminha” compareceu, ainda cheirando à cerveja da véspera, prontificando-se a prestar o seu depoimento. O delegado começou perguntando se o criminoso manifestara, por acaso, quando se achavam juntos, o desejo de assassinar a senhora. E Lima Barreto:
               - Isso, positivamente, ele não me falou. Ele me falou, é verdade, que estava com vontade de matar alguém, fosse quem fosse; e eu até o aconselhei: – “Olha, se tu queres matar alguém, mata a J. Brito, acabando com as crônicas que ele está escrevendo na ‘A Notícia’ e prestando, assim, um serviço às letras nacionais”. Ele, porém, não me atendeu: em vez de matar o J. Brito matou a mulher!
              O delegado, vendo que nada podia apurar de um depoente de tal ordem, mandou em paz, mas não em segurança, as pernas do romancista. 

Humberto de Campos

Alberto de Oliveira

Sábado, 10 de março de 1917: 

         Coelho Neto conta-me, em sua casa, as peripécias da estréia literária de Alberto de Oliveira. Possui Alberto um irmão mais velho, Mariano de Oliveira, que fazia versos, e era considerado o poeta da família. Ao ver o irmão contar as sílabas nos dedos, no silêncio do seu quarto de Niterói, Alberto de Oliveira sentiu uma inveja irreprimível, e resolveu tornar-se poeta também. Para isso, tomou um almanaque do tempo, escolheu nele um soneto, modificou-o, transformando-o aqui ou ali, alterando uma ou outra palavra, e levou-o a Mariano, para que desse a sua opinião. O irmão, que não era forte no conhecimento dos poetas contemporâneos, achou que o soneto era aproveitável, consertou-o como pôde, e aconselhou-o a continuar, pois mostrava decidida vocação para a arte.
        – Deixa-o comigo, – terminou Mariano, dobrando a folha de almaço.
        Incentivado, assim, pelo outro, Alberto resolveu atirar de lado o almanaque e fazer versos por conta própria: tomou da  pena e passou a noite a arranjar um soneto, mas um soneto seu, sem material extraído a estranhos; e quando foi pela manhã, levou-o ao irmão.
        – Estes, não estão maus, não; mas os outros estavam melhores, – declarou Mariano, relendo o trabalho.
        – Bom; então, passa-me agora os outros…
        – Quais? Os de ontem? Os de ontem não estão mais aqui: esses, consertei-os e mandei-os para um jornal de Campos, onde sairão com o teu nome.
        Alberto de Oliveira, quando conta, hoje, esse caso, conclui sempre, compungindo:
        – Por isso, quando vocês encontrarem por aí um soneto de Gonçalves Crespo ou de Francisco Otaviano tendo por baixo o meu nome, não levem a mal: é a minha estréia poética!

Humberto de Campos

Cruz e Sousa

Domingo, 4 de março de 1917:

        João Lopes, pai de Oscar e Tomás Lopes e velho jornalista, conta-me uma anedota de Cruz e Sousa. O poeta dos “Broquéis” era repórter da “Gazeta de Notícias”, e empregava no noticiário da folha a mesma adjetivação extravagante dos seus versos. Ferreira de Araújo, diretor do matutino, proibiu-o de usar adjetivos no noticiário, pois que nunca os empregava com propriedade e discrição. Uma noite, achando-se Cruz e Sousa de plantão, irrompe um grande incêndio na cidade, no bairro comercial. O fogo havia sido violento e o poeta entendeu que era indispensável um adjetivo para qualificá-lo… Deu, por isso, à notícia do sinistro o seguinte título, em letras garrafais: “Pavoroso Incêndio!…”. Foi, porém, de tal ordem o caiporismo do Poeta Negro, que por um erro de revisão, talvez um ato de maldade, a notícia saiu, no dia seguinte, assim intitulada, em letras que tomavam toda a largura da página: “Vaporoso Incêndio!…”. Ferreira Araújo, que sabia ser o adjetivo “vaporoso” um dos mais familiares a Cruz e Sousa, que o empregava abusivamente nos seus versos, acreditou-se tratar-se de mais uma extravagância do poeta e suspendeu-o, nesse dia, do serviço do jornal.

Humberto de Campos